« Papa adorait ça », a dit soudain Scott.
« Il m’envoyait des photos du ciel de nuit. Je les supprimais sans les ouvrir. »
La confession est restée suspendue.
« Il a construit cet endroit pour maman », a-t-il continué. « Chaque poteau de clôture, chaque carré de potager. Même malade, il travaillait toujours. Et moi… moi, j’ai appelé ça du gâchis. »
« Tu as dit pire que ça », a marmonné Patricia.
Bien sûr qu’elle l’a rappelé.
Le moment s’est brisé.
Ils sont rentrés dans leurs chambres étouffantes.
À travers la vision nocturne, je les ai vus se tourner, se retourner, incapables de dormir dans ces lits inconfortables.
Dehors, les coyotes ont commencé à hurler, pas assez proches pour représenter un danger, mais assez pour être parfaitement entendus à travers la fenêtre cassée.
Puis les hiboux.
Puis Bertha, qui a découvert le klaxon de la Mercedes.
Dimanche.
Une dernière journée.
Demain, ils seraient complètement à genoux, et je reviendrais reprendre officiellement mon royaume.
Mais cette nuit-là, un bref instant sous ce ciel d’encre constellé, Scott s’était souvenu de son père.
C’était déjà plus que ce que j’espérais.
« Prête pour le grand final ? » a demandé Ruth en consultant la météo sur son téléphone.
J’ai regardé les prévisions pour le lendemain :
39 °C, pas un nuage, vent fort.
« Oh que oui », ai-je répondu, levant mon verre en direction de l’écran où l’on voyait mon fils, assis dans l’obscurité, enfin confronté à ce qu’il essayait de voler.
« Finissons ça proprement. »
Le mieux dans tout ça ?
Je n’avais pas encore sorti mon arme secrète.
Demain, ils feraient connaissance avec les lamas.
