Tous étiquetés de la même manière.
Maman.
Je n'avais même pas remarqué que mon mari se tenait derrière moi.
"Tu es revenu," dit-il doucement.
Je me tournai vers lui. Il avait l’air épuisé – les yeux creux, les épaules affaissées comme s’il n’avait pas dormi depuis des jours.
"Qu'est-ce que... qu'est-ce que c'est que tout ça ?" murmurai-je.
Il n’a pas répondu immédiatement.
Au lieu de cela, il m'a accompagné dans le couloir jusqu'à la petite chambre au fond.
Mes pas ont ralenti lorsque j'ai vu le lit d'hôpital installé à l'intérieur.
Les machines bourdonnaient doucement. Des tubes serpentaient sur les couvertures.
Et il était là.
Mon beau-fils.
Si pâle.
Tellement plus mince qu'avant.
À côté du lit se trouvait un récipient en plastique rempli de petites étoiles en papier pliées.
Mon mari en a pris un et l’a mis dans ma main.
"Il en fait un à chaque fois que la douleur s'aggrave", a-t-il déclaré.
J'ai regardé l'étoile fragile, soigneusement pliée dans du papier bleu vif.
"Il pense que s'il gagne mille," continua doucement mon mari, "tu diras
