Mais rien ne se passa.
Pas d'appels.
Pas de messages.
Juste le silence.
Je me disais que cela signifiait qu'ils avaient trouvé autre chose. Peut-être qu'un autre donneur avait été trouvé. Peut-être que les médecins essayaient de nouveaux traitements. Peut-être que mon mari était trop occupé à l'hôpital pour s'occuper de moi.
Deux semaines passèrent avant que la culpabilité ne me pousse enfin à rentrer chez moi.
Je me disais que je voulais juste prendre des nouvelles.
Juste voir comment les choses avançaient.
Mais dès que je franchis le seuil de la maison, j'eus un mauvais pressentiment.
Les murs du salon étaient couverts de dessins.
Des dizaines.
Peut-être des centaines.
Des croquis brouillons et irréguliers, scotchés avec des morceaux de sparadrap blanc. Des traits de crayon de couleur jonchaient le papier comme des tempêtes de couleurs.
Des bonshommes bâtons avec des têtes disproportionnées.
Un grand homme.
Un petit garçon.
Et à côté d'eux, une femme aux longs cheveux.
Au-dessus de chaque dessin, écrit en lettres tremblantes, figurait le même mot.
« Maman. »
J'eus la gorge serrée.
Je m'approchai, remarquant que les dessins variaient légèrement d'un à l'autre. Sur certains, le garçon tenait la main de la femme. Sur d'autres, ils se tenaient devant une maison. L'un d'eux montrait les trois personnages sous un immense soleil jaune.
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